Macao, Cotignac, Région, Provence,
Littérature et…fantaisie !
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Macao, Cotignac, Région, Provence,
Littérature et…fantaisie !
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Christian Geneviève
La
vie, je la rêvais comme un cadeau.
LE MENSONGE DES MOTS La déraison se pâme En d'impénétrables pensées Que le temps précipite Sur des pentes profondes. Il n'est rien d'autre à dire Quand la vérité se joue De nos phrases sans vie De nos mots prononcés Pour le plaisir de dire Et de se raconter Les rêves que l'on fait Qui ne seront que rêves, Ou cet être idéal Que l'on ne saurait être Que l'on ne voudrait être Mais qu'il faudrait paraître. La mémoire s'épuise A trop vouloir se perdre Dans un passé d'emprunt Aux saveurs dépassées. Voici, Sur les pages étales A l'encre bleue des mers Cette histoire sans égale Que les autres vénèrent. Voici, Le dernier, l'être ultime A l'immense bonté Dont les seuls mots subliment La misère des années. J'aperçois sur le bord de la page Tous les mots comme au bord du rivage S'en reviennent, rejetés par les flots Les déchets sur l'écume de tes mots.
Aujourd'hui, je m'ennuie De ce ciel chaque jour aussi gris De ces ponts que j'essaye d'inventer Pour soutenir encore chacun de mes pas Qui chancellent au-dessus des grands vides. Je m'invente un chemin Qui me perd aussitôt. J'imagine des lumières Qui me crèvent les paupières. Je m'invente des nuits Aux couleurs du néant. J'invente des amours Par delà la mémoire. Je m'invente une vie Que la folie me ravit. Je traverse les jours Sans savoir où je vais Et j'ai longtemps perdu L'audace de mon âge. Aujourd'hui je m'ennuie, Tu n'es plus qu'un parfum Et la pluie m'horripile.
LES PERSIENNES Les persiennes s'épuisent Pour d'anciennes pensées Qui s'envolent puis se posent Sur le bord évasé Des paupières de tes nuits Qui s'évadent en silence. Les secrets se libèrent Sans jamais laisser voir Ni l'envers à venir Des histoires soupirées Des couloirs de pénombres Ni lumières aux couleurs délavées Repoussant les vestiges Que délaisse la mémoire Au-delà de tes yeux. Puis se ferme la porte Sur le seuil assoupi De ce jour qui descend, Qui se perd et n'est plus Qu'une image d'hier Qui s'oublie dans la nuit Comme une ombre lointaine Aux contours éphémères Par delà les persiennes.
COULEURS SUR LA TOILE Les couleurs qui surgissent en travers de la toile Sous nos yeux transparents et vidés de lumière Réinventent une vie à l'instant où s'étalent Les tourments des chemins recouverts de poussière. Sous nos yeux transparents et vidés de lumière Se dessine chaque jour un peu plus d'amertume Cependant que nos pas dans le temps s'accélèrent Pour ne faire de nos vies plus qu'un rêve posthume. Je gardais dans la main Encore chaude et serrée Comme des restes d'amour Que le vent par surprise S'en venait dérober Au milieu de mes rêves. Réinvente une vie à l'instant où s'étale Le bien peu que nous sommes, toi qui n'es pas d'ici Mais en qui l'on espère, car tu ne sais le mal Qui s'écoule chaque instant de nos cerveaux meurtris. Les tourments des chemins recouverts de poussière Ont perdu nos mémoires, nos amours, nos enfants. Nous voilà de nouveaux retombés sur la pierre Des ancêtres savants qui partaient loin devant, Qui partaient sans savoir Qu'il fait froid dans le noir. Je gardais dans la main La chaleur de tes doigts Que je tenais serrés Pour qu'ils ne s'enfuient pas. Nous marchions tous les deux. Tu ne me savais pas.
LES PUNAISES J'ai collé sur le mur Des lambeaux de ma vie Quelques lettres, Peu de mots Chuchotés ou écrits Sur des cartes postales Sur des cartes d'oubli Qui ne sont maintenant Que poussières lancées Dans le ciel infini Qui me sépare de vous Qui m'avez oublié Ou qui n'êtes plus d'ici. J'ai collé sur le mur Ces lambeaux de ma vie "Je suis loin", "Il fait beau", "Tu me manques", "Comme il pleut", Qui ressemblent à des mots Que l'on dit sans y croire Et dont l'équilibre ne tient Que par quelques punaises Que mon cœur a subies Et qui bercent mes nuits Et transpercent ma vie.
LE SENS DES MOTS Je perds le sens des mots A toujours les entendre Sans que jamais pour autant Les questions posées vainement Ne trouvent la juste réponse Pour s'éloigner du vide, Pour éviter la chute. J'aimais bien dire ces quelques mots J'aime. Ce serait bien si c'était vrai Le vent qui court sous les cyprès Si c'était vrai, ce serait beau. La main n'est pas celle qu'on attend Caresse chère qui réchauffe et se tend Dans un geste amical qui n'est plus Qu'une histoire lointaine aux parfums de poussière. Elle retombe en éclats incessants Sur la douleur que réveille chaque fois Le seul désir de vivre, De rêver, d'espérer. Mes rêves lourds s'en sont allés En images serviles et ternies Au-dessus des décombres, étalés devant moi Dans lesquels il n'est plus que les bruits Pour croire encore que la vie est ici. Mes miroirs sont brisés et s'envolent loin de moi. J'aimais bien dire ces quelques mots J'aime. Comme à la fin d'un jour de fête Les souvenirs qu'il nous en reste Sont déjà tristes et en lambeaux. J'invente alors des mots nouveaux Pour qu'ils ne puissent servir à rien, Passe-temps inutiles, entassés. Car le temps va sans vouloir Nous donner de chance aucune, Et puis s'évade sans pouvoir Faire de nous ces grands hommes Qu'on croyait qu'on était. J'aimais bien dire ces quelques mots J'aime. Ce serait bien si c'était vrai Le vent qui court sous les cyprès Si c'était vrai, ce serait beau.
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